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@susana_torralbo

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Sep 6

Podría haberme dado a la bebida, hacer una fogata de sujetadores de madre y enseñar los pechos por la ventana. Pero me he marcado una performance en mitad del salón (el documento gráfico está en Stories) para celebrar mis primeras 2 horas en soledad de los últimos meses. Hoy, queridas mías, me vais a perdonar, pero no hay texto intensito ni gustoso. La excusa perfecta sería la de que las palabras dejaran espacio a estas imágenes recién salidas de mi muy añorada cámara. Pero, no nos engañemos, la explicación real es que este tiempo con niña 24/7 no me ha dejado ni una sola neurona con la que se pueda hacer algo más que controlar mis esfínteres. Tengo mucho que contar: el mes que viene estreno curso, vuelve mi newsletter, y tengo en producción una idea muy loca de contenido. Pero si sigo hablando, me lo voy a hacer encima.

P.D. 1. Si no me he quedado así para siempre, seguiré informando.

P.D. 2. Necesito conversar con personas adultas. Si a alguien en la sala le interesa, por favor, que me lo diga.

P.D. 3. ¡Larga vida a las performances!

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Abr 21

“¡Nada, de verdad que no quiero nada!” Me he pasado las últimas semanas mintiendo como una bellaca. Una y otra vez, siempre que familiares y amigos me han preguntado qué deseaba por mi cumpleaños. Pero a ver cómo les explicaba yo que lo que quiero es dormirme una siesta tan larga que me despierte oliendo a bolitas de naftalina. Quiero que haya un desconocido en la puerta de mi cuarto diciendo que viene a cobrarme la cuota mensual de la residencia de mayores. O un sanitario sobre mí practicándome una maniobra de reanimación cardiopulmonar. Quiero permanecer acostada tanto tiempo que las polillas me confundan con un armario viejo. Quiero volver en mí cuando la moda de los bailecitos haya corrido la misma suerte que los dinosaurios. Quiero que los ácaros tejan una alfombra sobre mi cuerpo. Y quiero despertarme sólo porque alguien me esté poniendo un espejo debajo de la nariz para ver si respiro.

Eso es lo que quiero en estos momentos. Y no hay vestido ni libro ni bizcocho con velas que me parezcan unos dignos sustitutos del placer de volver a dormir y sentir que tengo un cerebro completo.

Que sí, que lo del milagro de la vida y la plenitud de ser madre es incomparable. Pero, por favor, decidme… lo de empezar a pegar ojo por las noches ¿cuándo es?

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Nov 16

Yo no puedo más con esto, oigan. Tengo que soltarlo. Una persona como yo, de naturaleza bocachanclas, de verbo distendido, que no tiene espacio para guardar secretos, lleva muy mal lo de estar año y medio calladita trabajando entre bambalinas. Necesito un desahogo, un compartir con el mundo, un gritar a los 4 vientos. Dicho esto, el 23 de noviembre LANZO 💫. Con todas las consecuencias. Me lanzo. De cabeza. No he mirado si Mercurio está retrógrado o adelantado a su tiempo. Me basta con que esté simpático. ⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
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Por cierto, te estarás preguntando ¿pero qué lanzas, criatura? ¿El qué? Nadie lo sabe porque no lo he dicho. Pero en este video hay una pista de enorme 🔍. ⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
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Viendo esto, ¿tienes alguna intuición? 😁⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
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Oct 29

A punto de reincorporarme de mi baja maternal, recibí una noticia que me cayó como un mazazo: la dueña del loft (en el que llevábamos casi 3 años viviendo) quería venderlo. En nuestras cabezas no entraba comprar (traumas del boom inmobiliario de 2007), así que decidimos tirar de optimismo y buscar otro lugar. ⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
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En ese momento, no sabíamos que el optimismo y el ladrillo no edifican los mismos lugares. Y nos embarcamos en una búsqueda tan estéril como desalentadora, acumulando hallazgos que se transformaban en decepciones tan pronto como poníamos un pie en la puerta. A eso se sumaba una especie de nostalgia anticipada por dejar atrás el loft en el que se gestaron decenas de sueños y una bebé. ⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
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Cuando menos lo esperábamos, encontramos un lugar que parecía perfecto. Concertamos una cita con la inmobiliaria y nos plantamos en la puerta, mentalmente predispuestos a encontrar, al otro lado, la octava maravilla de los bienes inmuebles. Pero la puerta no se abrió. El señor de la inmobiliaria luchó con la cerradura, la atacó por un lado, por el otro, pidió ayuda… Y la puerta siguió sin abrirse. “Os juro que es la primera vez que me pasa”, nos decía invocando nuestra paciencia. ⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
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Se acercaba la hora de comer, L. lloraba desesperada y en aquel pasillo de un quinto piso hacía un frío malsano de principios de enero que terminó anidándonos por dentro. ⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
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-Esto es una señal -le dije a Manel-. Vámonos de aquí. Volvamos a casa. ⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
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Y al decir “casa”, sentí que la decisión ya estaba tomada. Que esas 4 letras se iban a convertir en las 4 paredes que verán a L. crecer. Que frente a aquella puerta que no se abría, existía otra que se había abierto sin parar los últimos 3 años. Y que aquella era la puerta del lugar en el que quería quedarme. ⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
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Un confinamiento y 40 visitas al banco después, este 2020 extraño y caprichoso me trajo la llave del lugar que habito. Y me enseñó que hay preguntas cuyas respuestas viven en las palmas de nuestras manos. Como la llave de la que, ahora sí, es nuestra casa ❤.

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